"Mais même un animal empuantit son pré, marque son territoire. Même un arbre entreprend d'étendre ses racines; il n'y a rien à faire, la douleur de mourir est infinie pour tous. Je suis seule dans le train, la barque, le fourgon, où seule il faut monter. Un train obligatoire et qu'on ne choisit pas..."

outre le tableau  "Trois poires sur une assiette", les derniers autoportraits d'Hélène Schjerfbeck sont évoqués dans cette nouvelle.

Il est question de l'émotion éprouvée par le personnage lors de la rétrospective des tableaux du peintre au Musée d'Art moderne de la ville de Paris.

Au dernier chapitre de ce livre, la voix est donnée à un homme. Il fait un froid sibérien en ce matin d’hiver de l’année 2012. L’homme, qui a une jambe boiteuse, qui n’a pas de domicile et qui est très peu vêtu, traverse dans la tourmente l’esplanade de la Grande Bibliothèque en direction des cinémas. Il est à la recherche d’un abri, et, dans son combat contre le vent, contre le froid, il parle à son caddie…

"Rien" : les derniers mots d'une femme mourante.

"Mademoiselle Schlocht" : observée par un vieil homme dans une maison de retraite, Melle Schlocht,  s'attarde dans le réfectoire et fait goutter son linge sur le parquet.

"Un drôle de rire", à l'annonce de la mort d'une de ses amies, Christiane éclate de rire.

Ce court roman de l’absence est un long poème en prose qui revient de façon lancinante sur l’enfance et la mère. Le long poème en chute d’un puzzle incomplet, impossible à assembler.

Mentir est publié aux Éditions de Minuit

A travers une lecture du "Prince heureux" d'Oscar Wilde, l'auteure de La fin de l'éternité, Lisa Santos Silva, évoque son enfance, avec ses aléas contrastés, sa vie de peintre, sa recherche éperdue d'absolu, et le vol déchirant de trente-huit de ses tableaux.

La fin de l'éternité est publié chez Maliciosa Alta Éditions

                     Sur une route qui ressemble à notre monde deux petites filles

                     se rencontrent... Mais, est-ce encore vraiment le monde ?

Jusqu'où je me souviens d'avoir été petite et de ma mère ?

Ma mère... pas devant... derrière.

Le visage de ma mère incliné vers la terre,

Le corps penché,

prête à me rattraper si je tombe.

Jusqu'où je me souviens d'avoir été petite ?

A peine haute comme ses genoux.

Le monde à regarder entier entre ses jambes

Et mon front collé au pan de sa jupe pour me cacher.

Lors du premier confinement en mars 2020, la revue Pourtant fait appel aux artistes afin qu’ils s’expriment sur cette période ô combien inédite. Ces derniers ayant répondu massivement, les éditeurs décident de publier un numéro spécial, sous le titre « Pandémie », qui paraît en octobre 2020. « Quelque chose qui ne fait pas dimanche », de Thomas Pietrois-Chabassier figure parmi l'ensemble des textes en ouverture de la revue. En voici un extrait. La lecture et la réalisation du film sont faites par moi-même. La musique est signée N-rick (un court extrait du morceau « Happy Hend »)